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Wiener Notizen

Essays, Kolumnen

Wien könnte eine schöne Stadt sein, liefe nicht die ganze Zeit meine Mutter neben mir her. Wir sind wegen einer Erbangelegenheiten hier und sie quasselt in einem fort. Wir laufen die Bankgasse hinunter zum Burgtheater, dafür habe ich kurz vor dem Abflug Tickets besorgt. In der Gasse interessiere ich mich für ein hoch dekoriertes Lokal. „Mensch, ist das sauber hier! Guck mal, diese Straße, wie machen die das nur? Warum ist das bei uns in Senden nicht so sauber?“ So geht es weiter, bis wir endlich auf unseren Plätzen sitzen. „Schade, dass wir so ein schönes Theater nicht in Senden haben!“

In der Burg geben sie das Stück „Die Ärztin“ frei nach Arthur Schnitzlers Professor Bernhardi. Ich erkläre ihr, dass es um Zeitgeistthemen geht: Cancel Culture, Identitätspolitik, Wokeness, das Patriarchat. „Das ist ja wie bei uns im Kirchenvorstand!“ ruft meine Mutter freudig. Sie ist total begeistert, dass die hier in Wien jetzt gewissermaßen Sendener Kirchenvorstandssitzungen auf der Bühne spielen und verfolgt das Stück gebannt. Das liegt natürlich auch an der Hauptdarstellerin Sophie von Kessel, die sie aus diversen Rosamunde Pilcher Verfilmungen kennt.

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Bar 3

Gedichte

Hintergrundwabernder Soulgesang
über lautstark palaverndem Publikum,
stimmgewirre Klangssuppe
in rauchschwangerem Zigarettendunst.

Versammelte Volksbühnenepigonen,
Autoren, oder sonstwas mit Kunst,
tragen normcoreschwarz im Ton.
in ‚ennuyant as attitude‘ – Facon.

Zwei drallblonde Mittexanthippen,
mit Duttfrisur, goldenen Riesenbrillen,
und musternd abwertenden Großstadtblicken
umschwärmen einen Schauspielstar.

Die Frau, en face, an der Bar, 
streichelt sich über ihr Hinterkopfhaar – fortwährend!
It’s too darn hot, summt der Beat,
If you can’t stand the heat,
na, weeste ja.

U.H.

Und plötzlich ist Krieg

Gedichte

Es ist Krieg da draußen und Tod,
und wir stehen stumm und wundern uns,
wie konnte es nur soweit kommen?
Was war davor?
Ja was? Fragen die Toten. 
Ja wer? Ist denn nun Schuld an unserem Tod?
Der eine ist’s! Brüllen alle im Chor.
Es ist nur einer! Sonst keiner!
Wir jedenfalls sind es nicht!
Wir tragen keine Schuld!
Wir sind auf der Seite der Guten!
Wir wollten immer den Frieden!
Und doch beschleicht uns das Gefühl,
konnten nicht wir auch was dafür?
Auch wir sind dem Einen in den Arsch gekrochen.
Auch wir haben seinen Odem gerochen.
Auch wir nahmen sein Geld.
Auch wir bewunderten seine Macht und die seiner Genossen.
Jetzt aber tragen wir Fahnen und Pappschilder, 
und wir hoffen, dass alles wieder wird wie früher.
Wir wollen ihn zurück, unseren guten alten Frieden,
gebaut auf dem Geld von Direktoren und Diktatoren.
Ach, lasst jenen lieber liegen!

Patriarchat

Gedichte

Sie tragen Uniformen mit Schlipsen dran,
und hocken in hässlichen Räumen (viel Glas),
auf hässlichen Stühlen (viel Leder),
essen Plätzchen, stundenlang, 
vor schwarz-weißen Zahlenkolonnen.

Schreibtischstrategen in heroischer Schlacht! 
Kampf um den Kunden, so nennen sie das,
ihr Kriegsgeschwätz, mit millionenschweren Plänen,
von Beratern erdacht (to cover their asses),
und Fingerfood im Vorstandscasino.

Sie kommandieren noch immer wie Wilhelm Zwei.
Befehl und Gehorsam in digitalen Revolutionen.
Gewinnmaximierung, Parolen, PR-Kanonen,
dezimale Kleingeisterei (Zehnerpotenz).
Morgenappell! Pimmelvergleich!